Молчит телефон. И душа на замке.
Царапает нервы узор на обоях.
И падает сердце в крутое «пике»,
Под крики Кассандры о гибели Трои.
Вопросы «что делать?» и «кто виноват?»
Роятся внутри, оттесняя друг друга,
Как пули, слова бесполезно стучат,
Горохом от стен отлетая упруго.
А ревность, огнём застилая глаза,
Догадками целится в самое ухо,
И "пиковой дамой" меняя "туза",
Жужжит об измене назойливой мухой.
Раздался звонок - прерывается бред…
Пропавший герой - как живой на пороге!
Он, правда – живой? Вроде, да… или нет?
И, как неродные, ослушались ноги…
Развеялся в дым боевой арсенал,
Отпрянули страхи бесформием липким,
И натиск упрёков позиции сдал,
Растаяв в лучах бесшабашной улыбки.
-Да что я стою, право, как истукан?
И, делая шаг от распахнутой двери,
Извлёк из-за пазухи жёлтый тюльпан:
-Не верь, что к разлуке.
-А я и не верю.